Ho dipinto le rose, carminio, perché il sangue è rosso, pulsa.
Ho raccolto ortiche, pungono ma ne esce un buon risotto.
Il profumo dei funghi, tra tanti, ho scartato quelli belli, Veleno!
Effimero è il sangue che scorre nelle vene, ciò che punge, ha un sapore di bellezza, inganna!
Dov’è la verità?
Esiste un modo per viaggiare attraverso il bene dei veleni e il male delle finte verità?
